Lector: Estamos ante un diario escrito por un muchacho que rondaba los catorce años cuando la guerra civil atormentaba a España; un diario de páginas amarillentas, muy maltratado por el tiempo y casi deshilachado, que permite a Manuel Fernández Álvarez recrear aquella época atroz en toda su crudeza. Eso sí, en un ir y venir del pasado al presente, arrancando no de su primer nacimiento sino del segundo, cuando, infarto tras infarto, estuvo más muerto que vivo. Y en la penumbra, la sombra pálida de su mujer, Marichún, argollada por un cruel Alzheimer. Un relato estremecedor, entreverado por alguna sonrisa y afrontado por alguien que pugna por no verse acorralado ni por las angustias del presente ni por los fantasmas del pasado.
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