Por encima del 10, sí. Por encima de ese diez que marcó el principio glorioso de Nadia Comaneci en los Juegos Olímpicos de Montreal. Era el 76, el año de Nadia. Ahora, con el dulce y elegante sabor de la novela de Lola Lafon sobre la vida/ocaso de la gimnasta rumana, nos permitimos darle a esta obra narrativa un once, o un diez elevado a la máxima potencia. Y llegamos hasta 2015.

Estamos ante una novela prodigiosa, brillante, valiente, con fuerza y voz, con cuerpo, con disciplina. Una lectura seria. Porque aquello no fue broma. Lo de la Comaneci, los juegos, su vida, ese pequeño gorrión que reinventó la gimnasia artística más allá de toda razón, más allá de toda ley física y del orden natural, cobran vida en el texto de Lola Lafon publicado por Anagrama, para llevarnos al disfrute visual de una época, donde el comunismo asolaba la vieja Europa, donde los líderes fácticos sucumbían al poder de las masas, donde la fuerza, el honor, el clímax y las medallas (de oro) eran trofeos coronados con laurel, quimeras, a veces, llantos, otras, verdades, siempre. Miedo al dolor cuando no existe la vida, cuando el régimen te lo inyectan en las venas, para ir más allá de lo imposible, más allá de toda duda razonable, porque ni Nadia, ni Bela, ni otras muchas se presumían humanas, que va, estaban programadas para orquestar el orgullo de un país, de una Rumanía, que se adornaba como un regalo con fecha de caducidad.

«No voy a huir de lo que me da miedo. Voy a afrontarlo, porque la única manera de evitar el miedo es pisotearlo.»
Ese miedo/horror, que supuraba pánico por las venas, por los dedos colmados de callos; los vaivenes del control, la cara de una niña fabricada por el diseño del fracaso, el capricho de unos hombres incapaces de vencer sus miserias, escondidos tras el telón de acero que ningún marcador supo romper. Todo eso y mucho más, la soledad de las palabras de Nadia, las conversaciones con la autora, que son un placer y también una reflexión, ya con distancia, pero todavía con el sonido de la victoria en un giro mortal inexacto, sordos los aplausos, esta novela nos ha llenado de gloria, de placer y sabiduría.

Un personaje, ella, la niña/mujer. Nadia libre, estrella, fugaz, amada, querida, escuchada, tímida, desnuda, vestida y abrazada, odiada, repudiada, maltratada, vendida, vapuleada, vulnerable, valiente, rota, frágil (principio y fin, quizá); sí, es todo eso, y más; y aún respira, y rememora el cenit de cada milímetro, de cada paso, siempre firme, en volandas, serpenteando y, a la vez, sorteando un universo, el suyo, el que le montaron los falsos tramoyistas para que su vida fuera el escenario que los fracasados no pudieron asaltar ni escuchar ni vender, tan solo mirar, o quizá, para más precisión, observar, observar como ella se transfiguraba para dejarles sin aliento con la soberbia sinfonía inacabada de sus movimientos…

Es una perfecta simbiosis entre la maraña del Comunismo implacable en Europa, donde la Securitae, hablaba como padre o madre, y el deporte que a su merced hizo de muchos un infierno, eso sí, al precio inexacto de calcular ese 1,0. Igual que los recuerdos que perduran en lo prohibido. Igual que lo impreciso, el placer, las rutinas, los entrenamientos, las lágrimas, igual que todo, porque quizá nada haya cambiado, al final las medidas son las mismas, pero las letras se elevan, se elevan por sí solas, desde la pluma de Lola Lafon para vencer, para darnos el poder de revivir una época que rozó la gloria.

«Esto le hará gracia, pero esas conversaciones obsesivas las he vuelto a encontrar aquí, ¡en Occidente! Todas esas dietas, esas recomendaciones del Ministerio de Sanidad, de las revistas, ¡los mismos anuncios que nosotros durante el comunismo! Bueno, los estados siempre se ocupan de lo que comemos, ¿verdad?»
Gloriosa, novela. No se la pierdan.