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de CÉSAR AIRA
de CÉSAR AIRA
Escarbaba con el hueso de su don la pared cubierta con figuras de esqueletos bailarines en su sistema nervioso. Una rata se comía un pájaro, un niño trasnochador mordía un helado Crack. Asombrado de su definitiva mutación: ahora soy un perro, decía en pensamientos ladridos, con la voz de su padre Pedro Ladrido. Lo decía sin recordar que antes también había sido perro. Antes igual que ahora. Los corseletes negros del murallón se cruzaron y descruzaron como si dieran la hora. Antes perro, ahora perro. Esa era la verdadera mutación, volverse lo que se había sido siempre. Lo otro era ilusión. Esto era la realidad… ¡La realidad! ¡La cresta de pirámides de cartón! La mataría… Si pudiera. Le arrancaría las lascas de cartón a dentelladas. El interior era de una jalea negra.
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